во мраке грязного квартала,
в каком-то дальнем закутке,
старушка тихо умирала,
зажав конфетку в кулаке.
все мысль только лишь о сыне:
"как он,родимый мой,теперь?"
обиды не было в помине,
за то,что выставил за дверь.
"он - мой любимый ангелочек! -
ну,как ребёнка не простить?
одна беда.придёт сыночек.
а мне и нечем угостить..."
Комментариев нет:
Отправить комментарий